Reflexiones en la AP

Comentario manido y requetemanido en conversaciones telefónicas trascendentales con numerosas amigas, recordado en la AP Sevilla-Cádiz y reproducido a continuación.
Tema: capacidad de atención masculina o "me-importa-un-carajo-lo-que-me-digas,-que-ya-interpretaré-yo-lo-que-convenga-más-a-mis-intereses".
Empíricamente testado en nueve de cada diez hombres. A la que encuentre al décimo no sé si definirla como afortunada o recomendarle que busque otro, que con el que ha dado es un poco rarito...
(Esto es una dramatización, of course, pero el efecto viene a ser el mismo)

Querido Marcos:
Espero que no hayas cambiado de dirección y que te llegue mi carta. También que cuando la leas te encuentres bien y que ya haya nacido tu sobrino. Me hablaste tanto de lo emocionado que estabas con el embarazo de tu hermana... Deseo de todo corazón que todos estéis bien y que, tal y como te prometieron, seas su padrino de bautismo. Sé que te hacía especial ilusión.
¿Qué tal en el trabajo? ¿Ya te ascendieron? Seguro que sí, y si no, cambia de trabajo, no saben valorar en esa oficina todo lo que vales.
Mi vida... Anda regular. Volviendo del concesionario (por fin me decidí a comprarme el coche nuevo) me he parado a pensar muchas cosas y me he animado a escribirte, siempre me gustó contarte las cosas que se me pasaban por la cabeza.
Todo va de mal en peor, las cosas no mejoran y no logré recuperarme de la depresión en la que caí. He estado mirando en un par de páginas de Internet, a ver qué método era el más adecuado para suicidarme. No sé si tirarme por una ventana, cortarme las venas o lanzarme por un puente. ¿Tú qué crees? Es que lo de la sangre me parece un poco guarrete.
Tu opinión cuenta para mí, siempre me apoyaste en todas mis decisiones y me gustaría saber qué te parece. No me siento con fuerzas para superarlo y desaparecer sería la mejor solución, quitarme un peso de encima a mí y a los que me rodean.
No puedo más.
Cuídate y perdona por inoportunarte, pero es que estoy desesperada.
Un beso. Ana.

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Querida Ana:
Por aquí las cosas bastante bien, estoy contento y feliz, no cabe mayor gozo en mi ser porque mi equipo ha ganado la Liga.
¿Te compraste un coche? ¿De qué color? ¿Diesel o gasolina?
Me alegra que estés bien.
Cuídate. Marcos.

Te voy a contar un cuento...

¿Recordáis de vuestra infancia el cuento de Barbazul? Era un señor que prohibía a sus esposas entrar en una de las instancias de su enorme castillo porque allí tenía escondidos los cadáveres de sus anteriores mujeres. A la que osase traspasar el umbral y descubrir su secreto, se la cargaba sin más. Por curiosa, por entrar en una habitación que estaba prohibida a pesar de la advertencia pertinente, y yo también creo que para que no se chivase a la Guardia Real de semejante afición.
No sé qué movería al señor del castillo a tener ese comportamiento tan psicopático, horripilante y bestial, pero una de sus actitudes me ha hecho reflexionar o más bien, una reflexión acerca del comportamiento humano me ha hecho reparar en esta historia.
A ver, ¿para qué quiere un señor matar a sus mujeres y tenerlas a todas guardaditas en una habitación?
Sé que la comparación es desproporcionada, porque de momento no he dado (gracias a Dios) con ningún asesinillo, pero existe un comportamiento en Internet al que he dado por llamar “Síndrome Barbazul”. Son estos personajes (y personajas, pero esas no me agregan a mí) que tienen ese afán de tener niñas y más niñas (o niños y más niños) agregadas al Messenger o a redes sociales. Sólo por el hecho de acumulación de personal. Creo que he tenido un amigo de Tuenti (desde los albores de mi cuenta) durante dos años ahí agregadito (le cogí hasta cariño) sin ni siquiera decirnos hola. Que una vez le felicité al hombre la Navidad porque era ya como de la familia. Ya lo he eliminado, ¿para qué lo quiero ahí?. Salvando las distancias con respecto al cuento, no tengo necesidad de ser una víctima del síndrome Barbazul; un ser ahí, abocado a permanecer en una lista sin oficio ni beneficio, sin sentido, sólo porque a alguien le dé por sentir que tiene un millón de amigos por acumulación humana.

SUEÑO DE UNA NOCHE DE … PRIMAVERA

Las estrellas van ensartando punto a punto el cielo negro con una estela de minúscula luz a millones de años luz de distancia. No sé si nos miran o nos vigilan. Prefiero ver la parte poética del cosmos, esa que veía cuando era pequeña y me quedaba embobada mirando hacia arriba, cuando estaba aburrida en verano, en un bar con mis padres; pensaba que eran pequeñas luces puestas en una gran carpa que era el cielo, a veces pintada de negro, a veces de celeste, a veces de gris. Qué bonita manera de simplificar el mundo la de la mente infantil. Días felices. Ojalá todos los niños pudieran disfrutar de esa ignorancia tan honesta y sincera.

Mientras, nosotros nos quedamos boquiabiertos. Tanta dicha es difícil de asumir y soportar sobre los hombros sin salir volando de felicidad. Si tú te vas volando yo te sujeto para que sigas con los pies en la Tierra. Tú ídem. Mientras, unas burbujas asoman por el borde de un vaso prestado. Ni copas caras, ni cristal de bohemia. Un vaso normal y corriente nos basta para bebernos una noche de risas, recuerdos y sueños como si fuera el mejor de los tragos.

Sin querer asoma el silencio. Todo queda en nuestra cabeza, en nuestro entretejer neuronal, donde se van almacenando los pensamientos. Me imagino a miles de enanitos que trabajan sin parar para dejar todo bien guardado en mi disco duro. Tengo tantas cosas que recordar que me esfuerzo en grabarlas una a una mentalmente, sin reglas mnemotécnicas ni métodos milagrosos, sólo es un impulso de deseo de no olvidar ni un instante contigo.

A veces las palabras sobran. Un roce de tu piel y un leve beso en los labios tibios son suficientes para transmitirme el mensaje. Ojalá el tiempo se detuviese. Todo parado. Hasta que volvamos a querer reanudarlo, con unas risas por ejemplo...

Moda y verano

Decidido, este verano me compro un bikini de pana.

Egoísmo a discreción

Si hay que calificar al ser humano con un adjetivo en concreto yo diría egoísmo. Nos mueve en muchos aspectos de nuestra vida, tantos que a veces ser egoísta forma parte de nuestra cultura. Lo entendemos como algo negativo a apuntar en la lista de cualidades y defectos con los que nos autodefinimos. Pero lo llevamos tan asumido que a veces lo disfrazamos con otros nombres de forma eufemística para así alcanzar cierta paz interior y de espíritu. Y yo me pregunto, ¿es tan malo ser egoísta? ¿o no será simplemente que hay momentos en nuestro devenir por el mundo en el que aparece nuestro Dr. Hyde más profundo? ¿no es más una cuestión de querer mantener lo que es nuestro para siempre? ¿un amor excesivo? Sólo espero que el egoísmo no sea capaz de vencer a la integridad de saber que a largo plazo, la felicidad de uno no es lo único que importa.

Año de tránsito

1. Año anodino en el que no pasa nada, presumiblemente porque se está gestando lo que vendrá después.
2. Año puente en el que (ingenuamente o no) pensamos que el siguiente será mejor.
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En ocasiones, los años de tránsito se pueden tornar en lustros.

Reflexión en la carretera

¿Se puede ser un buen conductor hoy en día? ¿Puede que exista alguien que sea capaz de respetar todas y cada una de las normas de circulación sin sufrir un brote psicótico? Es más, tengo mis dudas acerca de cuál es el objetivo del código de circulación, si ayudarnos a conducir en condiciones de seguridad o situarnos en una especie de puzzle psicotécnico.

Éstas y otras muchas dudas me asaltan de vez en cuando. Sobre todo cuando me veo atrapada en un mar de luces rojas, ruidos de cláxon y caras estresadas. Sí, eso mismo, en un atasco. Son momentos en los que te da tiempo a todo. Reflexionar sobre el estresante día que va tocando a su fin, sobre lo frustrante que es llegar tarde a una cita, o la interminable lista de tareas que podrías haber hecho durante ese espacio tan preciado de tiempo...

“Y yo aquí atrapada, con las ganas que tengo de darme una buena ducha calentita... y no tengo nada de cena, ni ganas de cocinar ni de nada. Total, a la hora que voy a llegar, mejor me acuesto y hasta mañana ¿no?”

Y un mar de kamikazes humanos desfilan por el asfalto, con rigurosidad militar, en fila india, uno detrás de otro. Movimientos en un limitado espacio físico, una jaula de pintura blanca sobre el suelo. Como si fueran a poder adelantar algo por gesticular y asomar la cabeza por la ventanilla. Un cigarro que se enciende para matar el tiempo y su propia existencia; el teléfono móvil cobra protagonismo no sólo por la transgresión de lo prohibido sino por la facilidad con la que la conciencia humana se olvida de lo correcto.

Momentos de soledad no disfrutada. Tú y tus pensamientos sólo interrumpidos de vez en cuando por alguna pista de cuál es el motivo de tanto alboroto circulatorio. “Seguro que ha habido un accidente, no es normal este atasco”. Un signo se asoma para arrojar algo de significado al caos. Te haces a la idea de que te queda todavía un buen rato en esta situación. Te resignas. Te enfadas. Te vuelves a ensimismar en tu propia autocomplacencia.

De repente todo ha acabado. Vuelves a tomar velocidad, todavía incrédula de que esto esté ocurriendo tan pronto. Donde hasta hace unos instantes había un total colapso de chapa ahora hay espacio, distancia. Como ver la luz al final del túnel.

“Pero, ¿dónde está el accidente? ¿no hay nada? ¿ni un simple coche volcado? ¿nada? No puede ser que tanto alboroto haya sido producto de nuestra propia estupidez... Bueno, lo mismo me da tiempo todavía...”